Ключи

Иногда реальность переплетается с прошлым самым комичным образом. И вроде бы по закону жанра надо бы понервничать, но ничего кроме смеха на ум не приходит.

Возвращаюсь пораньше домой с работы, предварительно забрав детей из школы и сада. Ну, возвращаюсь домой – это громко сказано… Точнее, подходим к дому.

День клонится к вечеру, ребятня хочет есть, дел по горло, холодает и очень хочется в тапки. Ищу в сумке ключи, планирую мысленно ужин. Поиски затягиваются.

Нахожу старые чеки, обрывки бумаг, 2 доллара, текущую ручку, рассыпавшуюся пачку жвачек. Ключей нет!

Дети ноют, я отшучиваюсь. Не помогает. Звоню мужу, телефон, ясен пень, вне зоны действия сети… Но, благо дело, живем на первом этаже. Подсаживаю старшего на балкон, и он начинает пытаться открыть дверь, чтобы спасти родную мать и сестру от зимней стужи (целых +19)

И тут, заглядевшись на его потуги, я начинаю хохотать. Ведь именно так выглядели наши поездки на подмосковную дачу уже в моем детстве… Мы добирались на 2 машинах, с папой и дедушкой, каждый из которых зачастую рассчитывал на другого и не брал ключей. Потом, часа через полтора, уже на месте выяснялось, что войти невозможно.

И тогда меня подсаживали на руки, и я пыталась пролезть через форточку. Не всегда получалось, порой лез и брат, и папа. Дедушка тоже был не робкого десятка и был готов идти в бой…

Так о чем это я… Ах да, о преемственности поколений…

Нашла ли я ключи от дома? Нет, конечно… Я нашла ключи от воспоминаний, а это гораздо дороже.